🪶 Le nid des Poèmes

Allô ?
Tu peux venir ?
C’est grave.
Quelqu’un se sent partir.

Drôle de timing.
Vraiment.

Parce que quand moi je tombais,
quand mon corps lâchait,
quand la douleur faisait plus de bruit
que ma voix,
il n’y avait pas d’urgence.

Pas d’appel.
Pas de message.
Pas même un
« Tu tiens encore ? »

Silence.
Silence poli.
Silence confortable.

Et puis un jour,
vous arrivez.

Avec des phrases toutes faites,
des vérités emballées,
prêtes à l’emploi,
comme des cadeaux qu’on n’a pas demandés.

— « C’est pour t’aider à grandir. »
— « Faut comprendre les autres. »
— « La vie est dure pour tout le monde. »

Merci.
Vraiment.
Mais j’ai déjà grandi
quand j’ai survécu sans vous.

Vous appelez ça de l’amour,
moi j’appelle ça
de la présence conditionnelle.

Présents quand c’est grave.
Absents quand c’est lent.
Quand ça dure.
Quand ça fatigue.

Parce que la souffrance discrète,
celle qui ne fait pas peur,
celle qui ne dérange pas l’agenda,
elle n’est jamais prioritaire.

Vous me parlez de vérité.
Mais vos vérités
arrivent toujours après coup.
Quand il n’y a plus rien à sauver,
sauf votre conscience.

Et vous savez quoi ?
Vos vérités
sentent la poussière.

Elles n’ont pas le goût du cœur.
Elles n’ont pas la chaleur de la présence.
Elles n’ont que le poids
de ce que vous n’avez pas su porter vous-mêmes.

Parce que souvent,
on transmet la blessure
qu’on n’a jamais regardée.

On appelle ça franchise.
On appelle ça maturité.
Mais c’est juste
un mal non digéré
qui cherche un endroit où tomber.

Alors non.
Ta vérité n’est pas universelle.
Elle est juste le reflet
de ce que tu n’as pas guéri.

Moi, je me tiens droite.
Sans bruit.
Je garde mes douleurs
comme on garde une pluie :
elle tombe,
elle passe,
elle nourrit.

Je n’ai rien demandé.
Sauf peut-être, autrefois,
qu’on me voie
avant l’urgence.
Avant la gravité.
Avant la fin.

Aujourd’hui, vous êtes là.
Mais ce n’est pas pour moi.

C’est pour vous rassurer
sur ce que vous n’avez pas fait.